lunes, 10 de enero de 2011

MENOPAUSIA DEL ALMA

Dale al play Sam, que hoy estoy poético...


Dicen que caen los pájaros como uvas podridas. Dicen que es el fin del mundo. Pero aquí los ancianos caminan sin rumbo por plazas de hormigón. Telefonía regalada, pantallas panorámicas para olvidarnos que nos hacemos viejos y pobres.

Todos los árabes escuchan rap en un audi dorado mientras las vecinas montan el gheto con sus chismorreos. ¿Ya sabes de donde sacan esos sucios su dinero?.  La mora rabiosa grita que pronto nos echarán.

Esa televisión vomita pesimismo mientras los chinos degollan gaviotas en el bar. 24 horas de mugre. Ellos no tienen la culpa pero son la tiña de mi viejo barrio. Casi todos zombies, tuñidos y esclavos.

Hoy he pensado que esa cría con hiyab está pidiendo que le peguen un tiro. Alegre y sonriente corría por mi calle. Insolente. ¿Me estaré convirtiendo en un Tiranosaurio racista?. Miedo. Me come el cáncer de la crisis. Pero solo la mía.

Recogemos las migajas que domicilian rechonchas y bellas alimañas encorbatadas. Esperando que Atila salga del router para formatear nuestras miserias. Me consumo con mi cigarro, en mi envídia y mi rabia.



TODOS SOMOS "ALGO" RACISTAS. PERO NO CONDUCE A NADA BUENO.

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